A Página 100...

«A casa de Lisboa era feita de dois pequenos edifícios que comprara por preço irrisório e que ligara interiormente, medida que não era nova nas habitações no Porto - na Bandeirinha, ou em Miragaia -, cujas casas se encarniçavam nesse enlace barroco de passadiços e vielas, como gargantas e tripas que a germinavam.

- Dunsinane - disse ele. E teve o pressentimento que a vida dos homens se deteriora quando há nelas um sinal, e logo tudo pertence às trevas; porque, Macbeth ou não Machbeth, o homem vive em pecado, sonha e completa-s no pecado. Estranho pensamento para um clown com calções de banho largos demais e cujas pregas molhadas despistavam as suas exíguas formas. Não suportava a moda que favorece e exibe o corpo, os jeans, as camisas com pinças e que vira pela primeira vez aos jovens de Brindisi, putões de olhos cândidos, ancas finas como dardos. Andavam de cá para lá na rua de Brindisi onde se estendem os cafés; e aquele ar portuário de Brindisi, liogado à portuária margem de Patras, era como as suas casas, com fios que as seguram entre um mar de esquecimento, azul, cristalino, pecador, e boiam nele as medusas, como os pecados dos homens, ou tão informes se as toca a realidade arcaica! Sentado na nocturna Brindisi, ele pensara ser talvez Alcibíades tendo perdido a amizade de Sócrates; e, como ele, ia pelos caminhos acutilar as estátuas de Apolo, destruir-lhes o sexo, os brancos ovos do sexo tão provocadores, porque tinha perdido o mestre, e ele se sepultava num vaso de veneno - antes que descobrir um amor como uma rosa de Maio em tão disforme rosto. Porque os homens têm pudor da sua fealdade, mais do que as mulheres. Para elas tudo era permitido, conceba o ventre, estremeçam as entranhas; mas o homem não.

Senão, era ver Rosamaria, com o seu ar de bruxa em sabat, com aquele riso carnívoro que só de ouvi-lo era como um galope de garanhões e um voo de pretas aves em eucaliptos; como se trocassem moradas, rotas, mapas dos desejos.»

Agustina Bessa Luís

OS

MENINOS

DE OURO

Romance

3ª EDIÇÃO

Lisboa

GUIMARÃES & Cª EDITORES

1983

Não consigo concentrar-me e perco-me no labirinto das palavras e personagens da Agustina... sendo ela uma escritora tão conceituada, o defeito só pode ser meu... se calhar... muita areia para a minha camioneta!!!